Я Вас люблю, хоть и бешусь,
Хоть это труд и стыд напрасный,
И в этой глупости несчастной,
У Ваших ног я признаюсь...
(Пушкин А. С. "К...")

Вы помните, вы все, конечно, помните,
Как я стоял, приблизившись к стене,
Взволнованно ходили вы по комнате,
И что-то резкое в лицо бросали мне...
(Есенин С., "Письмо к женщине")

полное совершенство во всех отношениях

Вот мое любимое стихотворение. Его написал Александр Дюма-младший.

Год миновал с тех пор, как в ясный день с тобою
Гуляли мы в лесу и были там одни.
Увы! Предвидел я, что решено судьбою
Нам болью отплатить за радостные дни.

Расцвета летнего любовь не увидала:
Едва зажегся луч, согревший нам сердца,
Как разлучили нас. Печально и устало
Мы будем врозь идти, быть может, до конца.

В далекой стороне, весну встречая снова,
Лишен я был друзей, надежды, красоты.
И устремлял я взор на горизонт суровый,
И ждал, что ты придешь, как обещала ты.

Но уходили дни дорогами глухими.
Ни слова от тебя. Ни звука. Все мертво.
Закрылся горизонт, чтоб дорогое имя
Не смело донестись до слуха моего.

Один бумажный лист - не так уж это много.
Две-три строки на нем - не очень тяжкий труд.
Не можешь написать? Так выйди на дорогу:
Идет она в поля, и там цветы растут.

Один цветок сорвать не трудно. И в конверте
Отправить лепестки не трудно. А тому,
Кто жил в изгнании, такой привет, поверьте,
Покажется лучом, вдруг озарившим тьму.

Уж целый год прошел, и время возвратило
Тот месяц и число, что ровно год назад
Встречали вместе мы, и ты мне говорила
Об истинной любви, которой нет преград.

Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах,
Я растоптал ее надежды молодые в пух и прах.
Она хотела к Авалону с белым лебедем лететь,
А ей приходится над грязной сковородкою корпеть.
"Это не жизнь, - она думает, - это не жизнь".
Жизнь, моя хорошая, именно вот это - жизнь.

Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах,
А я разлегся на диване и чешу себе пах.
Она мечтала о слиянии энергий инь и янь,
А вместо янь в соседней комнате валяется пьянь.
"Это не жизнь. -она шепчет, - это не жизнь!"
Жизнь, моя хорошая, вот она какая - жизнь!

Я еле-еле поднимаюсь, в темноте ищу штаны.
Обрушив кресло понимаю, что штаны не так важны.
Я открываю дверь на кухню, говорю: "Да ладно, брось!.."
При этом локтем рефлекторно прикрываю себе нос.
"Это не жизнь! она кричит мне, - Это не жизнь!"
Жизнь, моя хорошая, боюсь что это жизнь!

Потом мы курим с ней на пару до шести часов утра,
Мы так курили год назад и мы курили так вчера,
И до утра мы ищем корень наших горестей и бед,
И разумеется находим его именно во мне.
Но это жизнь, что делать - жизнь!
Я не протестую, я знаю - жизнь.

Ей сильно полегчает,
Когда она узнает жизнь!..
С. Калугин

Любить - это находить в счастье другого, свое собственное счастье.

Хорошие мужчины, только ангелы.
Но ангелы не ходят по земле,
А если ходят, значит только падшие
И тянуться они всегда комне.
Безкрылые и грешные, пропащие.

Не знаю кто, не знаю как, но уже пол года обожаю этот стих...

Дружба подозрительнее любви.
Любовь подозрительнее секса.

Aloner

Мне с тобой не холодно
И не горячо
Зря склоняешь голову
На мое плечо
Хочешь - выпей палинки
Хочешь - ешь кефир
Надеваешь валенки
И выходишь в мир
Мир, запомни, милая
Ни хорош, ни плох
Ты не будь мудилою
И не ешь горох
Не кури индусика
Не шагай с перил
Не ебись "для плюсика"
Словом, не дури
Ты со мной от голода
Чувства - ни при чем
Мне с тобой не холодно
И не горячо....

Обожаю это стихотворение, пишет один парень с сайта стихи.ру

полное совершенство во всех отношениях

Они приходят к нам, когда
У нас в глазах не видно боли.
Но боль пришла - их нету боле:
В кошачьем сердце нет стыда!

Смешно, не правда ли, поэт,
Их обучать домашней роли.
Они бегут от рабской доли.
В кошачьем сердце рабства нет!

Как ни мани, как ни зови,
Как ни балуй в уютной холе,
Единый миг - они на воле:
В кошачьем сердце нет любви!